Una mujer de anteojos

Cierto que no es la primera vez que me fulmina una mujer de anteojos, de hecho, desde hace más o menos un kilometro de onomatopeyas, eso se ha vuelto un fenómeno habitual, por no decir consuetudinario. 

Apenas una mujer de anteojos con no más que un gramo de dulzura cruza mi camino, mi cordura se me declara en huelga general a causa de las recientes condiciones de trabajos forzados y las comisuras en mi conciencia de los asteroides. No me queda entonces más remedio que ser presa de un sinnúmero de síndromes y, por supuesto, de un sinnúmero de ceniceros. 

Una mujer de anteojos es mal augurio para mis rodillas, mis costuras y mis sesiones de yoga. Basta un encuentro furtivo, una fugaz aparición indeleble para que mi juicio goce de la serenidad de una guacamaya, para que mis tartamudeos florezcan con la gracia de un carnicero. Para este punto las turbulencias me son tan familiares como me son las introspecciones absurdas y la compañía de los gatos. Estoy perdido, irremediablemente hundido en un pozo sin fondo.

Este “ángel” fetichizado me abandona en una suerte de estado de espanto incorregible al que es inútil proponer resistencia. Su capacidad para desapegarme de todas las adivinanzas y las obstinaciones es intolerable. Es un tumulto de reposiciones para secretos extraviados.

Me hipnotiza su semblante de intelectual, me enardece su visión defectuosa, me tiñe con su reflejo involuntario del sol. Soy instantáneamente una gotera de su caudal, un grillete para el trazado de mis huellas petulantes. 

¡Qué delicia y que delirio en estas efímeras persecuciones! ¡Qué maldición tan más gozosa en esta pérdida del recuento de mis credenciales! ¡Qué errante ternura la que siento por esta susceptibilidad mía a la belleza desdeñada de estas musas! Solo ahí encuentro el manantial para estas sonámbulas vertientes de tinta.

¡Me declaro en rebelión cataclísmica contra los lentes de contacto! ¡Larga vida a las mujeres con anteojos!